Cotidiano

Abro os olhos arenosos

numa manhã de segunda-feira

imersa em comezinhas rotinas:

o relógio sempre adiantado

minhas plantas que morrem

pela sede que o ponteiro das horas provoca

o café que engulo e me queima a garganta

e o horror de um ofício que me toma 

todo o tônus
dissolvido em seus tentáculos. 

E o sono, o sono sempre atrasado. 

Como se já não me faltasse o tempo

imponho-me mais e mais compromissos

e os anos passam ao largo dos planos esquecidos. 

Vejo-me preocupada com a aposentadoria

(agora entendo que os idosos acordam cedo 
pelo anseio do que lhes foi tolhido)

sobressaltada pela falta de filhos

estupefata 
por poder escrever 

apenas a caminho do trabalho

sobre uma vida isenta de rimas.

Torpor

Na próxima taça,

entorpeço meus sentidos.

Urro num suspiro:

“ama-me”,

mas nunca a mim

- que desconheço -

sempre a homens desmunidos.

“Ama a ti”, respondem

arrogando-se inocência.

Assim,

inabitada,

resta-me sorver o vinho.

Das falanges

Há tempos

nego-me a clareza do papel.

Sujeito-me à rotina.

Ocupo minha casa com sons burocráticos:

a água borbulhando, a torneira pingando, as xícaras contra os pratos.

Substituo abraços pelo odor do café.

Calo as músicas.

Enalteço as aulas de Direito Processual.

Miro minhas mãos

- sempre temi ter mãos envelhecidas -

eis que carregam o rastro das tintas...

Definitivamente,

o que não fez pouso em minha face

fez morada nas falanges.

Noite de lamparinas

Na noite em que a rua tanto ecoa

organizo, emudecida, lamparinas

projetando no interior de minha casa

as sombras de tua ausência que a habita.

Alinho cada peça de viagem

eis que a partida

embora longe

se aproxima.

Enquanto durmo

sinto teus olhos à espreita

embora em sonho, eu, suçuarana destemida,

encare a realidade fria.

Da despedida, trago planos quase etéreos

e respostas a pedidos infundados

não sei o que a distância vaticina

mas eis atado teu caminho à minha vida.

Apontamentos de uma mulher senil

Trago um cansaço de séculos.

Como uma anciã

ponho-me a contemplar

os infantes

que, em sua inocência,

cuidam da busca incessante

das palavras que definam

as palavras que revestem

o sentir.

Em lugar de apreciar

as contradições do vinho ao encontrar mornas papilas

descrevem – mecânicos –

as sensações enciclopédicas da enologia.

Em lugar de pousar os olhos

em paisagens nunca dantes vistas

tratam de aprisioná-las

em afoitas fotografias

das quais a beleza

se verbaliza.

Em lugar de degustar

a maciez de lábios

o arrepio ao toque

pronto declaram

em rede mundial

amor eterno (enquanto dure).

E em uma vida restrita

a verbetes de dicionário

os infantes não percebem que

Felicidade, Amor,

jamais serão compreendidos:

enquanto palavras.

Reencontro

No samba
descobriu:
no desenlace
o que escorria
de seus olhos
não era a pena
mas o fruto
do esforço
de ter sido
o que não era.

Fragmentos de uma separação - Parte I

Todos os cobertores e lençóis
adormecidos nos armários
hoje cobrem este meu corpo
despido de mulher
revelando-me menina.