Constatação

Não.

Nunca amaste na vida.

Tiveste paixões febris

e anseios de amor

mas nunca amaste na vida.

És o homem–menino

criança inquieta, travessa

arquitetando romances como batalhas

marcando uma a uma as mulheres

fincando em terra

bandeirolas de amores de livros empoeirados.

Nunca amaste por temor ou altivez.

E por tua fragilidade

não te é permitido reduzir meu amor a uma etérea paixão:

eu te amo.

Até que te transformes em homem

aguardo-te

até que aprendas a amar.

Poema significativo para mim, pois liberto de um caráter autobiográfico. Guardadas as devidas influências de situações cotidianas (não é um poema para, mas um poema com alguém), nasceu inspirado por um excerto de “Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres”, obra sensível de Clarice Lispector.

Templo

Tendo-te em mim

aparto-me dos corpos febris

vendando-me os olhos em delírio.

Deixo-te inundar-me

- gota a gota

de uma dilacerante alegria.

É a pura essência da vida

pulsante

rítmica

expondo-se

em átimos de júbilo

liberta

de regras e compromissos.

Em nossas peles atadas

um templo:

lava conformando a prece

redenção pelo êxtase sacro.

Poema de despedida nº 3

Três é o teu feito.

Cabalístico algarismo

a marcar minha carcaça.

Três foi o meu dom

de atirar-me destemida

em teus braços

forçando uma a uma

tuas lanças de suposto guerreiro

contra meu peito

incendiando-me

em minha própria chama viva.

Mas se mesmo a lava endurecida

é surpreendida pela insistência da vida

eu

por três vezes por ti reduzida

persisto.

Três é o meu número e o meu limite.

De certo, ainda te amo

porém, a luta que travas com meu coração

deixo-te ganha.

Tens aqui

na ponta desta terceira e derradeira lança

meu órgão pulsante como um troféu.

Entrego-te o meu amor e o meu martírio.

E neste exato instante

digo-te: adeus.

Girassol da Caverna

"Holofotes riscando a treva aberta 

Suicídio da luz no breu sem fim 

Iluminando tudo ao redor de mim 

Tenho o riso febril de quem se oferta 

Sou pedaço de terra descoberta 

Por um navegador que sou eu mesmo 

E por mais que a nau viaje a esmo 

Em meu peito a rota é sempre certa

Eu sou um girassol e busco a luz 

Mas nasci dentro de uma caverna 

Com algemas de folhas presa à perna 

E horizonte nenhum que me guiasse 

Eu pensei que aí tudo acabasse 

Quando em mim teu amor fez moradia 

Hasteou esse sol que acenderia 

O planeta inteiro se precisasse

Eu sou um girassol indignado 

E a voz que me rege é a verdade 

Minhas pétalas clamam liberdade

Para o meu coração agoniado 

Nesse circo de arame farpado

Palhaço de poucas ilusões 

Cantando na festa dos leões 

Com metade do riso amordaçado

Bastaria vagar pela cidade 

Para ver a angústia em cada face 

E por mais que os olhos eu fechasse 

Sentiria o cheiro da carniça 

Que o dedo maior da mão postiça 

Semeou pelas praças, pelos becos 

Quem chorava já tem os olhos secos 

De esperar o fantasma da justiça

Eu não li o epílogo da peça 

Mas pressinto no jeito dos atores 

O começo do fim desses horrores 

A maldade que na razão tropeça 

E o ciclo da história já tem pressa 

Pra bater o martelo contra a mesa 

E cantar voz bem alta a natureza 

Pra esse sol exilado que regressa."

Lula Queiroga

Temente

És o menino

travesso

de asas nos pés.

Me amas

me atiças

mas, ao conquistar-me,

de pronto

te afliges

e voas

temente

buscando

afoito

o tronco mais alto

para, estando seguro,

me observar.

Não teimes

meu dengo.

Meus olhos felinos

afrontam teu medo

e sei que tu tocas

meu fogo latente

que irrompes

com lábios e dedos

sentindo ao longe

minhas curvas

meu cheiro

e o sabor agridoce

que te condenam

a um febril devanear.

Portanto

não te acanhes

meu Mimo

salta logo do refúgio

e vem

a tua cabocla

tomar.

Homem-Ossanha: o que diz ´vou´ e não vai

Xico Sá é pura poesia... Para a música, sugiro a versão do Casuarina: http://www.youtube.com/watch?v=vLRv2fjgJqE.

"Homem-Ossanha: o que diz ´vou´ e não vai

É tempo de homens frouxos e perdidos, baby. Homens que não pegam no tranco. Homens que estão sempre confusos. Melhor: 'cafusos', como na blagle do gênio Didi Mocó -'eu tô cafuso, eu tô cafuso'.
E não me venham mais, caros colegas de perdição, com essa história de que estamos zuretas por causa do avanço da fêmea e outros chabadabadás etc etc. Isso é coisa para simpósio, café filosófico, Casa do Saber etc.
Caí nesse conto do varejo sociológico, mas agora me rebelo. Estamos perdidos por preguiça sentimental mesmo. Pura acomodação. Não tiramos a bunda do sofá. Seja para ver um Madureira x Brasiliense ou para ver o título do Corinthians na Libertadores.
Fingimos que estamos reagindo aos sinais dos tempos. Necas. Não confundam metrossexualismo com sensibilidade. Usar um creminho e depilar o peito, nos casos mais extremados, não é ser um hétero com alguma delicadeza. Muito pelo contrário.
Estamos onde sempre estivemos: acomodados à repetição da rotina. Homem ama quando o garçom pergunta: 'o de sempre, doutor?' É deveras confortável. Daí levamos o conforto do botequim para todos os lugares.
Daí esquecemos o pedido mais óbvio e silencioso das mulheres: 'Me surpreenda, miserável!'
E, amigo, se ela tiver que verbalizar esse pedido implícito nos seus olhos e gestos, adeus, estamos lascados. É que já estamos no atoleiro moral do namoro ou casamento.
Nossa boa forma de usufruir o melhor dos mundos é fácil. É só aplicar o lema dos escoteiros: “Sempre alerta”.
Sempre ligado para ler os sinais no rosto delas. Ler principalmente os olhos, as entrelinhas, os silêncios ao dobrar a esquina etc. Não deixar que ela se entregue a divagações com os farelos dos pães do café para nós dois.
Se você dá chance à metafísica dos farelos, já era. Logo mais a danada vai alegar um tal de retorno de Saturno, vai ficar toda mística, e adeus. Todo cuidado é pouco com todas as fêmeas, mas, por favor, atenção redobrada às mulheres que chegam ali por volta dos 28.
Idade fatalíssima. Mais esforço, hombres. Também estou tentando.
O que nos mata é esse eterno 'Canto de Ossanha', como no samba de Vinícius de Moraes e Baden Powell: 'O homem que diz vou/ Não vai!'
Escute a música aqui e repare se não faz sentido.
Nunca estivemos tão vacilões. Canalhas primários. Só prometemos. Dizemos que vamos e… 'puerra ninguna', como diz meu papagaio paraguayo no seu portunhol selvagem.
Matamos até aquela clássica exclamação rosada das bochechas femininas: 'Você só quer me comer!!!'
'Quem dera', elas riem da nossa cara. Nem isso. Muitas vezes nem isso, como me contam aqui, na apuração da tese de boteco, as minhas lindas Gi,Dri,Mi,Bi,Fá,Só, Lá,Si…Dó! SP ama encurtar os batismos, eu acho ótimo e afetivo.
Passo a régua com um haikai que fiz um madruga dessas, no mercado do Peixe, Salvador, Rio Vermelho: Você vem, mexe, assanha /depois fica no vai não vai/ parece 'Canto de Ossanha'."

In: http://xicosa.blogfolha.uol.com.br/2012/07/03/e-tempo-de-ossanha-homem-que-diz-vou-nao-vai/

Incógnita

Se na pena e no papel
eu não me encontro,
perdi-me pelas bifurcações,
pelos caminhos tortos
que tomei.
Na secura,
meu eu, meu ponto-incógnita,
procura-se em Tel Aviv.

Não fui
a vaca profana
do bom leite etílico
jorrando em fontes
de minhas tetas,
nem as palavras soam mais
ácidas ou líricas.

Não queira chegar
ao centro lúdico de meu eu
solitário e nômade,
ainda escondido por detrás de minha antiga máscara -
relíquia de algum carnaval em Veneza.

Como brasa

Pensava ter arrancado

cada traço do teu gosto

dia após dia

ao despir-me das vestes.

Mas, ah, meu amor,

és a crua linha

que marca e que tece

palavra a palavra

como brasa sob a pele.

Asas

Tuas asas:

cada pluma

a pena de uma mulher.

Não sairás impune

Não sairás impune

por deixares escorrer entre teus dedos

a areia do infinito das horas que dediquei a ti.

Não sairás impune

pelo oceano que, por ti, atravessei a nado

ainda que minha única certeza

fosse a do acaso de um encontro acidental.

Não sairás impune

pelos mimos e presentes com que te agradei

na vã expectativa de ver

minha inerte presença em todos os teus dias.

Não sairás impune

por cravares em meu dorso

palavra a palavra

de ensaiadas frases

até que em minha pele não houvesse nada além de ti.

Não sairás impune

por não teres compreendido nada.

Nada!

Eis que foste incapaz de decifrar meu olhar

urrando o sufocado “eu te amo”.

Não sairás impune, meu bem,

por não teres feito de tua “aventura”

o teu cotidiano

por, no futuro,

vires a ser inevitavelmente

arrebatado pela constatação

de que renegaste teus próprios poemas,

pois sua tinta é meu sangue,

seus versos, meus ossos,

suas rimas, minha alma em brasa!

E, diante de tão vazia realidade,

esta que covardemente escolheste,

desejarás ter dilacerado a tua carne

em nosso “acidente”.

Crê em mim.

Não sairás impune!

Perfil

Gosto da simplicidade.

De um balão que se desprende

de pequeninos dedos

para cumprir seu incerto destino.

Do olhar de uma criança

ao tatear em descobertas

o rosto de seu pai.

Do eco das risadas de amigos

numa tarde ensolarada

imprimindo na lembrança uma bela comunhão.

Gosto também de paixões destemidas

de não calcular o futuro

de amar e sofrer

tendo, assim, a certeza de pulsar.

Gosto de chorar frente à beleza

de cantar mesmo sem voz

e de dançar até amanhecer.

Gosto de redescobrir um livro

e de fazer da primeira a sequência de sua última página.

Gosto da transparência de meus olhos

de ser dócil quando bailarina

ou felina quando mulher em brasa.

Gosto, enfim, de ser tão humana

a ponto de permitir-me a fragilidade do erro

presenteando-me com a possibilidade de

em minha imperfeição

continuamente aprender.

Ser índio

I

Minha língua

é o canto da mata.

Minha floresta

é território

é cultura.

Cada rio

cada trilha

cada raio de sol e lua

é um pranto

é um riso

é a face divina

e minha própria persistência.

Minha terra é minha nação

e quando luto

fincando raízes

até meu sangue

tocar meus mortos

clamo pela paz liberta

e defendo a vida

a não ser jogada à própria sorte.

II

O fazendeiro

que se esconde

detrás de um pistoleiro

quer o domínio

e cifras

a brotarem dos cativeiros.

Quer suicídio

assassínio

e o extermínio

por ventres violados.

Em atos brutos

cala a beleza

de danças e cultos.

Deseja terras

não terra.

Craveja o solo

sem apreço

legando apenas

um futuro de miséria.

Fernanda e Daniel

Senhoras e senhores
rapagões e senhoritas
venham ouvir num pulo só
que esta história é bendita.

Nela verão o Cupido,
uma donzela atrevida
e o Rei do bacalhau!
Todo mundo jungido
num destino tecido
pelos acasos da vida.

Ela traz em seus cabelos
a cor viva e felina
um dourado qual o sol
que o agreste calcina.

Ele era no Cangaço
um destemido guerreiro
pois trazia mais fio branco
que um velho feiticeiro.

Ela era faladeira
bem sarrista, mas dengosa
qual o pai, um piadista
e a mãe, tão amorosa.

Ele era um mistério
engraçado e o mais cortês
mas era tão muquirana
quanto um velho libanês.

E um dia se encontraram
numa festa, um São João,
e o Cupido ouriçou-se
começando a reinação.

Foi paixão a uma vista
coisa tão imprevista
quanto a chegada benquista
do rei Dom Sebastião.

Eram agora prisioneiros
um ao outro bem atado
querendo formar um bando
com quinze filhos falando:
Eita xamego arretado.

E para encurtar esta prosa
o cantador lhes deseja
uma vida cor de rosa
apaixonante e benfazeja
que cada noite e cada dia
sejam doces como mel
plenos de paz e harmonia,
Fernanda e Daniel.

E agora ao rega-bofe
que o casal com tanto empenho
preparou aos convidados
ao som de samba, forró
e um hip-hop suingado
regado a muito chope
e à alegria de quem veio.

Este poema, uma homenagem ao casamento da minha irmã, foi fruto de uma parceria com o meu pai.

Possibilidades (Wislawa Szymborska)

Prefiro o cinema.
Prefiro os gatos.
Prefiro os carvalhos sobre o Warta.
Prefiro Dickens a Dostoiévski.
Prefiro-me gostando das pessoas
do que amando a humanidade.
Prefiro ter agulha e linha à mão.
Prefiro a cor verde.
Prefiro não achar
que a razão é a culpada de tudo.
Prefiro as exceções.
Prefiro sair mais cedo.
Prefiro conversar sobre outra coisa com os médicos.
Prefiro as velhas ilustrações listradas.
Prefiro o ridículo de escrever poemas
ao ridículo de não escrevê-los.
Prefiro, no amor, os aniversários não marcados,
para celebrá-los todos os dias.
Prefiro os moralistas
que nada me prometem.
Prefiro a bondade astuta à confiante demais.
Prefiro a terra à paisana.
Prefiro os países conquistados aos conquistadores.
Prefiro guardar certa reserva.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de Grimm às manchetes dos jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro os cães sem a cauda cortada.
Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.
Prefiro as gavetas.
Prefiro muitas coisas que não mencionei aqui
a muitas outras também não mencionadas.
Prefiro os zeros soltos
do que postos em fila para formar cifras.
Prefiro o tempo dos insetos ao das estrelas.
Prefiro bater na madeira.
Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.
Prefiro ponderar a própria possibilidade
do ser ter sua razão.

Poemas. São Paulo: Companhia das Letras, 2011, pp. 87-88.

Das horas

O relógio marcava

as sete e meia da noite.

Às sete e meia da noite

meu mundo caía.

Eu recusava olhar em teus olhos

a derrubada dos pilares da minha fundação.

Em meu abraço,

que por si te rogava

ser mentira,

sussurrava

o “eu te amo”

até o murmúrio

transformar-se em grito.

Mas mesmo em teu choro

permaneceste altivo

observando

uma a uma

minhas paredes ruindo.

Às nove horas da noite

meio sorriso nos lábios

partiste.

Vi em teus olhos

o alívio do fim.

Persiste a noite.

Mas se esquecer

é a mortalha

tecida

pelo medo

ao ainda

amar-te

me faço forte.

Fim do amor

Ponho-me diante do papel

caneta em punho

no afã de articular a palavra

que abrirá a porta do verso.

A mente vagueia os temas mais fúteis

a novela

o futebol

as eleições

e nada

nada a dizer num poema:

não trago em minha rima o amor

ou a vaidade que se exprime pelo ódio.

Não podes ao menos

ser o desconhecido

que, em sua solidão felina,

espreita meus olhos e

imediatamente

craveja minha mente

com a ideia do que seja sua vida.

Está constatado:

em ti

não vejo mais poesia.

Condução

Temi

ao abrir a porta

reverenciar a pena que

por dias

curvou-me quase ao chão.

Surpresa

fui ancorada pela firmeza

de uma casa vazia

ansiando por mim.

O silêncio impunha a mudez

até mesmo aos relógios

demandando que cada cômodo

aguardasse minha ordem de condução.

Reencontrei

em meu quarto

a pureza sem perfume.

Em minha cama

acariciei as fibras do linho

perdoando meus lençóis

pela ditada

tortura

de tua lembrança.

Ali

completamente plena

não pude definir

o exato instante de tua partida.

Apenas tive a certeza de

finalmente

ter consentido

a nossa liberdade.

Urro

Tem piedade e dita

o nome do reagente

capaz de neutralizar

teu cheiro em minha pele e em meus lençóis.

Diz

que não dedicaste

ao menos um resquício de memória

aos contornos de meu corpo

à textura de meus lábios

ao gosto de meus seios em tua boca.

Grita

que todas as pequenas coisas do cotidiano

- tomadas quebradas

chuveiros queimados

chicletes perdidos

mentiras noticiadas nos jornais -

tenham sido suficientes para esqueceres de mim.

Urra

para que eu escute

que não fui nada além de um deleite

que não viste nada além de minha carcaça

que desejaste pernas mais torneadas

cinturas mais finas

sorrisos mais falsos

olhares menos selvagens.

Que sonhaste com amores impossíveis

e que meu amor afronta a lógica do destino que ditaste para ti.

Reconhece

que não suportaste conviver com a ideia de felicidade

pois ela seria por demais burguesa

já que a realidade

esta crua,

dura como concreto, realidade

somente aceita obrigações.

Aceita

que tua vida

escapará aos poucos pelas frestas que

por acidente

deixarás abertas pelos caminhos

e que, ao fim,

não restará nada

eis que, conscientemente,

terás fugido de ti.

O amor

O amor escancarou a porta daquele quarto escuro,

formou desenhos de dedos no quadro empoeirado

até que o sonho renascesse em imagem.

Pouco a pouco,

desempacotou músicas nunca mais ouvidas,

livros que rangeram quando abertos,

desvendou pessoas,

clareiras revelando a mão dupla dos caminhos

e o sabor ousado de sentidos clandestinos.

Em êxtase, o amor foi recebido,

desnudando-se sua virtuosa riqueza de estilo.

Mas bem se sabia que o espetáculo

não passaria de uma tragédia

anunciando, enfim, o seu clímax:

melhor seria que amar fosse verbo intransitivo.

Meu lugar

Ando pelas ruas da minha cidade.
De repente,
ela não pertence mais a mim.
Em preto e branco,
vejo as torres coloridas de sua principal avenida.
Silencio
o som do tráfego e da euforia.
Os circulares apontam direções,
mas nenhuma delas levam ao que fui.

Finco,
por qualquer razão turva,
a minha origem em tua existência,
carregando teu cheiro, toque, palavras
a cada memória recôndita
até que tua presença esteja em tudo o que sou.

Tua ausência
faz de mim a retirante
a buscar refazer,
em cada imenso detalhe do cotidiano,
a pátria que me fora amputada.

E é assim, que até mesmo distraída,
marco em minha pele o anagrama de teu nome,
formo em meus ouvidos a melodia da tua poesia,
imponho às minhas retinas a constante busca por ti
até o dia em que,
resignada em meu exílio,
volte a ver as cores das torres
torne a ouvir as buzinas, risos e gritos
e saiba que, de meu lugar,
restará apenas sentir saudade.

Anuário

Eu te desejo toda valentia e ousadia de um vaqueiro.

Que tomes a vida por seus chifres

vivenciando seus enigmas

nem que à ponta de peixeira

tenhas que rasgar os teus caminhos.

Que não feches os olhos frente a espinhos

e que não seja o amor só para os livros,

pois, se dele escreves frente a um grego

que versa sobre o léxico do desejo,

há que ter coragem de vivê-lo

em sua plenitude, loucura e zelo.

Que, ano a ano,

sejas incapaz de modelar teus passos,

eis que a vida explode, pulsa, se encaminha

e dedica a quem ousa atravessar a ponte

a audácia do sabor do novo

com seu olor doce e carnívoro.

Nove encantos

Prestem atenção, meus senhores,

eis que vou lhes contar

a história de Maria Safira,

mulher de onça no olhar.

Foi sob um banho de estrelas,

lua alta no céu,

terra seca estalando

que este causo se deu.

Coreografados nove encantos,

após saltos e giros ao som de maracás,

foi dar de tropeço

com um ladrãozinho popular,

tipo franzino e esguio,

que veio se vangloriar,

recitando em rimas ricas

uma proeza sem par:

havia roubado de um anjo

um par de asas robustas

e se punha todo à proa

perante tanta formosura.

Safira teceu seu plano

para trapacear o bandido

e tomar do meliante

tamanho fruto bendito.

Um mandacaru lhe deu a flor

a compassar o seu feitiço

sem saber que bastaria apenas um sorriso

para furtar do larápio

até mesmo o coração.

Foi tão grande o desfastio,

nem bem o sol se pôs a pino,

secou a água no Sertão,

pois matou a sede, a moça,

após consumir sua paixão.

À Safira só restou

presentear o seu vadio

com sua conta preciosa,

fogo aceso, além do brilho.

Hoje vivem nas veredas

com os caminhos cerzidos,

conforme destino posto

pela reinação do Cupido.