Meu lugar

Ando pelas ruas da minha cidade.
De repente,
ela não pertence mais a mim.
Em preto e branco,
vejo as torres coloridas de sua principal avenida.
Silencio
o som do tráfego e da euforia.
Os circulares apontam direções,
mas nenhuma delas levam ao que fui.

Finco,
por qualquer razão turva,
a minha origem em tua existência,
carregando teu cheiro, toque, palavras
a cada memória recôndita
até que tua presença esteja em tudo o que sou.

Tua ausência
faz de mim a retirante
a buscar refazer,
em cada imenso detalhe do cotidiano,
a pátria que me fora amputada.

E é assim, que até mesmo distraída,
marco em minha pele o anagrama de teu nome,
formo em meus ouvidos a melodia da tua poesia,
imponho às minhas retinas a constante busca por ti
até o dia em que,
resignada em meu exílio,
volte a ver as cores das torres
torne a ouvir as buzinas, risos e gritos
e saiba que, de meu lugar,
restará apenas sentir saudade.

Anuário

Eu te desejo toda valentia e ousadia de um vaqueiro.

Que tomes a vida por seus chifres

vivenciando seus enigmas

nem que à ponta de peixeira

tenhas que rasgar os teus caminhos.

Que não feches os olhos frente a espinhos

e que não seja o amor só para os livros,

pois, se dele escreves frente a um grego

que versa sobre o léxico do desejo,

há que ter coragem de vivê-lo

em sua plenitude, loucura e zelo.

Que, ano a ano,

sejas incapaz de modelar teus passos,

eis que a vida explode, pulsa, se encaminha

e dedica a quem ousa atravessar a ponte

a audácia do sabor do novo

com seu olor doce e carnívoro.

Nove encantos

Prestem atenção, meus senhores,

eis que vou lhes contar

a história de Maria Safira,

mulher de onça no olhar.

Foi sob um banho de estrelas,

lua alta no céu,

terra seca estalando

que este causo se deu.

Coreografados nove encantos,

após saltos e giros ao som de maracás,

foi dar de tropeço

com um ladrãozinho popular,

tipo franzino e esguio,

que veio se vangloriar,

recitando em rimas ricas

uma proeza sem par:

havia roubado de um anjo

um par de asas robustas

e se punha todo à proa

perante tanta formosura.

Safira teceu seu plano

para trapacear o bandido

e tomar do meliante

tamanho fruto bendito.

Um mandacaru lhe deu a flor

a compassar o seu feitiço

sem saber que bastaria apenas um sorriso

para furtar do larápio

até mesmo o coração.

Foi tão grande o desfastio,

nem bem o sol se pôs a pino,

secou a água no Sertão,

pois matou a sede, a moça,

após consumir sua paixão.

À Safira só restou

presentear o seu vadio

com sua conta preciosa,

fogo aceso, além do brilho.

Hoje vivem nas veredas

com os caminhos cerzidos,

conforme destino posto

pela reinação do Cupido.

Tormenta

Amarrarei o céu
com cordas de macambira
o sol se encobrirá com nuvens carregadas de neon
azul.
Densos
raios e chuva inundarão minha alma
que no meio da lava e do sangue
encontrará seu véu descortinado
seus olhos lancinantes
seus dedos gastos de pena e tinta
a palavra a sair de sua boca
a despir-me a roupa
a acariciar-me os seios
a amar-me
a pó, a lama
a abandonar-me
no sertão cinzento
tão longe de mim.

Eu amo você

Pede que eu arremesse o verbo

e que os pronomes se bastem

enquanto conjunções.

As peles já se encontram atadas

mas ainda não pude decifrar

qual seria o seu elo de afeição.

Assim, prefiro eu de um lado, você de outro

chegando ambos ao verbo em conjunto.

Por isso, eu amo você.

Oco Santo

Sôfrego dia:

Um olho pinta,

Outro um respingo da lágrima já seca.

O tráfego é a sinfonia que a acalanta

A traz ao chão de pés adormecidos:

não pede mais,

não roga ao Santo

que abriga o pó de cada dia.

A água devora-lhe os pecados

pequeninos, sutis, reiterados.

Novo sol a lançar-lhe brilho:

Dois olhos pinta

Desenha a boca

No oco Santo

um beijo.

Ser(-)tão andaluz

Soa o taconeo a palo seco

Rompendo o céu em chama viva

Las manos como palomas

Em duelo ao duro espinho

O cajón é a terra seca

Compás a compás

- marcha felina -

onça caetana rasgando la guitarra.

Que afronta o povo tece

Em choro, em riso

Em cruas vestes!

É na noite a bulería

Soam os tangos, o martinete

Não é sonho

É a pura vida

Febril êxtase e agonia.

Mas já silenciam as palmas e os jaleos

Amanhece um novo dia

Sob o eco da juerga

o sol irrompe em carne viva.

Namoro de caboclo...

Estudando o "Dicionário do Folclore Brasileiro", o clássico de Luis da Câmara Cascudo (Edusp, 1988, p. 520), deparei-me com esta expressão, cujo significado serviu-me como uma luva, por eu ser uma mulher de eternos amores platônicos (e escancarados também), que cultivo não somente por pessoas, mas por lugares, cheiros, sabores, sons... 

Transcrevo a seguir o verbete: "Espécie de amor platônico: paixão em segredo que, por acanhamento, receio ou falta de coragem, não se declara. A locução vem do seguinte, constante do ciclo das nossas Histórias de Caboclos: Gostava muito um caboclo de certa rapariga muito bonita, e a todos gabava-se de que era sua namorada. Alguém, porém, ouvindo um dia essas suas pacholices, diz-lhe: - Caboclo, olha que se o pai da moça souber que tu namoras com ela, desanda-te uma boa sova de pau. Ao que respondeu ele na sua meia língua: - Não tivesse receio; porque se a moça não soubesse, muito menos o pai dela (Pereira da Costa, Vocabulário Pernambucano, 515-516). Caboclo está com paixão, / Sabe ele e ela não! Namoro distante, demasiado respeitoso, timidez excessiva".