Ser índio

I

Minha língua

é o canto da mata.

Minha floresta

é território

é cultura.

Cada rio

cada trilha

cada raio de sol e lua

é um pranto

é um riso

é a face divina

e minha própria persistência.

Minha terra é minha nação

e quando luto

fincando raízes

até meu sangue

tocar meus mortos

clamo pela paz liberta

e defendo a vida

a não ser jogada à própria sorte.

II

O fazendeiro

que se esconde

detrás de um pistoleiro

quer o domínio

e cifras

a brotarem dos cativeiros.

Quer suicídio

assassínio

e o extermínio

por ventres violados.

Em atos brutos

cala a beleza

de danças e cultos.

Deseja terras

não terra.

Craveja o solo

sem apreço

legando apenas

um futuro de miséria.

Fernanda e Daniel

Senhoras e senhores
rapagões e senhoritas
venham ouvir num pulo só
que esta história é bendita.

Nela verão o Cupido,
uma donzela atrevida
e o Rei do bacalhau!
Todo mundo jungido
num destino tecido
pelos acasos da vida.

Ela traz em seus cabelos
a cor viva e felina
um dourado qual o sol
que o agreste calcina.

Ele era no Cangaço
um destemido guerreiro
pois trazia mais fio branco
que um velho feiticeiro.

Ela era faladeira
bem sarrista, mas dengosa
qual o pai, um piadista
e a mãe, tão amorosa.

Ele era um mistério
engraçado e o mais cortês
mas era tão muquirana
quanto um velho libanês.

E um dia se encontraram
numa festa, um São João,
e o Cupido ouriçou-se
começando a reinação.

Foi paixão a uma vista
coisa tão imprevista
quanto a chegada benquista
do rei Dom Sebastião.

Eram agora prisioneiros
um ao outro bem atado
querendo formar um bando
com quinze filhos falando:
Eita xamego arretado.

E para encurtar esta prosa
o cantador lhes deseja
uma vida cor de rosa
apaixonante e benfazeja
que cada noite e cada dia
sejam doces como mel
plenos de paz e harmonia,
Fernanda e Daniel.

E agora ao rega-bofe
que o casal com tanto empenho
preparou aos convidados
ao som de samba, forró
e um hip-hop suingado
regado a muito chope
e à alegria de quem veio.

Este poema, uma homenagem ao casamento da minha irmã, foi fruto de uma parceria com o meu pai.

Possibilidades (Wislawa Szymborska)

Prefiro o cinema.
Prefiro os gatos.
Prefiro os carvalhos sobre o Warta.
Prefiro Dickens a Dostoiévski.
Prefiro-me gostando das pessoas
do que amando a humanidade.
Prefiro ter agulha e linha à mão.
Prefiro a cor verde.
Prefiro não achar
que a razão é a culpada de tudo.
Prefiro as exceções.
Prefiro sair mais cedo.
Prefiro conversar sobre outra coisa com os médicos.
Prefiro as velhas ilustrações listradas.
Prefiro o ridículo de escrever poemas
ao ridículo de não escrevê-los.
Prefiro, no amor, os aniversários não marcados,
para celebrá-los todos os dias.
Prefiro os moralistas
que nada me prometem.
Prefiro a bondade astuta à confiante demais.
Prefiro a terra à paisana.
Prefiro os países conquistados aos conquistadores.
Prefiro guardar certa reserva.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de Grimm às manchetes dos jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro os cães sem a cauda cortada.
Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.
Prefiro as gavetas.
Prefiro muitas coisas que não mencionei aqui
a muitas outras também não mencionadas.
Prefiro os zeros soltos
do que postos em fila para formar cifras.
Prefiro o tempo dos insetos ao das estrelas.
Prefiro bater na madeira.
Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando.
Prefiro ponderar a própria possibilidade
do ser ter sua razão.

Poemas. São Paulo: Companhia das Letras, 2011, pp. 87-88.

Das horas

O relógio marcava

as sete e meia da noite.

Às sete e meia da noite

meu mundo caía.

Eu recusava olhar em teus olhos

a derrubada dos pilares da minha fundação.

Em meu abraço,

que por si te rogava

ser mentira,

sussurrava

o “eu te amo”

até o murmúrio

transformar-se em grito.

Mas mesmo em teu choro

permaneceste altivo

observando

uma a uma

minhas paredes ruindo.

Às nove horas da noite

meio sorriso nos lábios

partiste.

Vi em teus olhos

o alívio do fim.

Persiste a noite.

Mas se esquecer

é a mortalha

tecida

pelo medo

ao ainda

amar-te

me faço forte.

Fim do amor

Ponho-me diante do papel

caneta em punho

no afã de articular a palavra

que abrirá a porta do verso.

A mente vagueia os temas mais fúteis

a novela

o futebol

as eleições

e nada

nada a dizer num poema:

não trago em minha rima o amor

ou a vaidade que se exprime pelo ódio.

Não podes ao menos

ser o desconhecido

que, em sua solidão felina,

espreita meus olhos e

imediatamente

craveja minha mente

com a ideia do que seja sua vida.

Está constatado:

em ti

não vejo mais poesia.

Condução

Temi

ao abrir a porta

reverenciar a pena que

por dias

curvou-me quase ao chão.

Surpresa

fui ancorada pela firmeza

de uma casa vazia

ansiando por mim.

O silêncio impunha a mudez

até mesmo aos relógios

demandando que cada cômodo

aguardasse minha ordem de condução.

Reencontrei

em meu quarto

a pureza sem perfume.

Em minha cama

acariciei as fibras do linho

perdoando meus lençóis

pela ditada

tortura

de tua lembrança.

Ali

completamente plena

não pude definir

o exato instante de tua partida.

Apenas tive a certeza de

finalmente

ter consentido

a nossa liberdade.

Urro

Tem piedade e dita

o nome do reagente

capaz de neutralizar

teu cheiro em minha pele e em meus lençóis.

Diz

que não dedicaste

ao menos um resquício de memória

aos contornos de meu corpo

à textura de meus lábios

ao gosto de meus seios em tua boca.

Grita

que todas as pequenas coisas do cotidiano

- tomadas quebradas

chuveiros queimados

chicletes perdidos

mentiras noticiadas nos jornais -

tenham sido suficientes para esqueceres de mim.

Urra

para que eu escute

que não fui nada além de um deleite

que não viste nada além de minha carcaça

que desejaste pernas mais torneadas

cinturas mais finas

sorrisos mais falsos

olhares menos selvagens.

Que sonhaste com amores impossíveis

e que meu amor afronta a lógica do destino que ditaste para ti.

Reconhece

que não suportaste conviver com a ideia de felicidade

pois ela seria por demais burguesa

já que a realidade

esta crua,

dura como concreto, realidade

somente aceita obrigações.

Aceita

que tua vida

escapará aos poucos pelas frestas que

por acidente

deixarás abertas pelos caminhos

e que, ao fim,

não restará nada

eis que, conscientemente,

terás fugido de ti.

O amor

O amor escancarou a porta daquele quarto escuro,

formou desenhos de dedos no quadro empoeirado

até que o sonho renascesse em imagem.

Pouco a pouco,

desempacotou músicas nunca mais ouvidas,

livros que rangeram quando abertos,

desvendou pessoas,

clareiras revelando a mão dupla dos caminhos

e o sabor ousado de sentidos clandestinos.

Em êxtase, o amor foi recebido,

desnudando-se sua virtuosa riqueza de estilo.

Mas bem se sabia que o espetáculo

não passaria de uma tragédia

anunciando, enfim, o seu clímax:

melhor seria que amar fosse verbo intransitivo.